30 Mars 2012
Je comprends mieux maintenant pourquoi Chris me disait cela.
Les rues sont larges et désertes. Seules quelques autochtones squattent les coins de rue ou le devant des bars. Souvent ivres, ils titubent à chaque pas.
Le ciel est bleu. Il est agréable de se promener. Je cherche désespérément ce fameux pont qui me mènera du côté francophone, le seul lieu recommandé par le guide du routard.
Oh de la verdure ! Comme il est bon de croiser un peu d’herbe. Je commence à longer ce petit bout de parc. Deux filles métissées traversent la route dans ma direction. Lorsque la première me croise, elle tend soudainement son bras à la hauteur de mon visage et à la dernière minute esquive ma joue. Je continue mon chemin sans me retourner.
Quelques minutes plus tard me voilà dans une autre ville.
Un skate parc à fière allure ouvre la route qui mène au pont recherché. Il est blanc avec un design contemporain. De l’autre côté de la rivière, la ruine d’une cathédrale. C’est à cet endroit que je t’écris. Posée sur une vieille pierre, je me détends au son des sifflements d’oiseaux qui peinent à couvrir la circulation incessante des automobilistes farouches pressés par le temps.
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